Libro de los defectos: Ella, la mala creación.

Ella soy yo, damas y caballeros.

Ella es mi versión naturalista, pero mi versión. Podré no ser linda, podré tener más defectos que cualidades, podré hacer muchas cosas mal. Podré ser impulsiva, insegura y podré no pensar dos veces.
Podré equibocarme, podré caerme, podré repetir mis errores.

Podré no ser perfecta, y alejarme demasiado a serlo.

Podré pensar más de lo necesario algunas veces, podré no pensar en otras. Podré ser mala persona, podré ser desconsiderada. Podré juzgar, podré no ver mis errores.

Podré no escuchar, podré perderme muchas veces.

Podré ser muy fria, podré ser distante, podré no contarte lo que en realidad siento.
Podré mentirte, podré mentirme, podré creerme.

Podré ser tonta. Podré no merecer lo que tengo. Podré ser mal agradecidia, podré ser  irrespetuosa.

Podré ser fea, podré ser idiota.

Podré no saber escribir, elegir, querer...y quizá tampoco alguien me quiera.

Podré tener muchos miedos, podré no tener metas.

Podré ser terca, rebelde, podré ser muy impaciente.

Podré no tener amigos.

Podré ser solo alguien más, o no ser nada. Podrá no importarme.

El libro de los defectos,
aquel libro encantado
donde quien cree que es alguien,
resulta siendo nada.

El libro de los defectos,
aquel libro encantado,
que esconde mil secretos,
que esconde mil llantos.

El libro de los defectos,
oh libro encantado,
te pido por favor,
pasar solo un buen rato.

 Podré ser exagerada, podré ser imprudente, podré ser desesperante, podré ser malhumorada, podré ser caprichosa, podré no ser inteligente, podré ser fea.

Pero saberlo no va a cambiar nada.

Como si nada hubiera pasado.

Se sentó a ver la lluvia caer, los carros pasar, y el tiempo avanzar. No pensaba en nada que no fuera él, y pensando en él no había quien detuviera su mente.

Voló por la hermosa pradera forrada en tulipanes rojos de su imaginación, mientras las manecillas del reloj giraban.
Se cazó mil veces con él, tuvo mil finales felices, y todo en menos de una hora.

¿Que sería de ella cuando despertase?

Salir del hermoso sueño, donde todo era hermoso...a esto. Lluvia, contaminación y frio. En una tarde de Domingo.
Mierda.
Como desearía no tener limites. Como desearía volar todo el día en su imaginación. Como desearía controlar la realidad, o mejor aún que esta fuera  semejante a los sueños.


Impaciente, descuidada, mala persona, distraida, irreverente, insoportable, fastidiosa y sobre todo insegura.
Pero tambien podía ser original, divertida, tierna, amigable, social y sobre todo impredecible.

Sonreía. Sonreía por más mal que estuvieran las cosas. Sonreía para demostrarle al mundo como no le afectaba. Sonreía para creer que todo estaba bien, porque si nadie se daba cuenta, nadie sabría lo mal que estaban las cosas. Nada de panico.

¿Y es que para qué contarle tus males a otros? ¿Qué pueden hacer ellos? "Lo siento", o si no se preocuparían. Se preocuparían y sentirían mal por algo que no pueden cambiar. Por eso ella no le contaba nada a nadie. Nadie podría hacer nada por ella. Sufrir en silencio era la mejor forma de sufrir, así nadie notaría como sufría, y todos actuarían igual con ella.

Como si nada hubiera pasado.

Así fue como Ella te superó.

El daño que le hiciste. No importa, intencional, o no, lo hiciste. Y le dolió. Hasta lo más profundo de su alma, hasta el último nervio.

La viste.
Le pasaste de lado.
Sabías que la estabas matando.

Oh, y te apuesto que ella sabe lo poco que te importó. ¿Acaso la quisiste? ¿Acaso supiste que la tenías? ¿O fue solo cuando la perdiste que te diste cuenta?

La viste.
Le pasaste de lado.
Sabías el daño que le hacías.

Y lloró, lloró hasta hacer un mar de lágrimas y ahogarse en él. Lloró hasta secarse, hasta que ya no solían lágrimas de sus ojos. Y entonces sollozó.

¿Cúantas veces le habías dicho que la querías? ¿Por qué lo hiciste si no era cierto?

Al no encontrar respuestas, ella se negó a creer que no la querías. Se obligó a pensar que la querías. Que lo hacías por su bien. En el fondo ella sabía que no era cierto, sabía que se engañaba diciendolo. Creyendolo.  Sabía que no la amaste. Y siguió engañandose, amarrandose a ti.

Hasta el día que llegaste con la otra. Se sintió tan miserable que no le importó nada, nisiquiera seguir atada a ti. Al otro día, se dió cuenta que te había olvidado. Ya no te quería.

¿Y dices tener miedo a perderla?
Tranquilo, ya no la tienes.

Ya no te quiero .

Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.

No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.
No puedo quererte más.

Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.
Amarte es mi pecado.

Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.
Debería odiarte.

Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame.
Odiame

No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
No voy a pensar en ti.
Y no lo estoy haciendo.

Ahora solo tengo que creermelo.
Ya no te quiero.

Hoy te quiero escribir

Tengo sueño, y estoy cansada. Pero te quiero escribir. A tí, a los sueños, a lo que espero, a lo que quiero.

No sueño con ser una princesa, no sueño con un principe azul.

Sueño contigo, conmigo. Juntos.

No quiero vivir en un castillo, no quiero días perfectos, ni que seamos felices para siempre.

Quiero una realidad, quiero truenos, quiero relampagos, quiero tragedias. Pero estando contigo.

No quiero que seas perfecto, caballeroso, inteligente, bonito, romantico...

Quiero que seas el que eres. El que yo conozco.

No quiero que me veas perfecta.

Quiero que a pesar de todos mis defectos me quieras.

No quiero ver un unicornio, ni que me lleves a un lugar perfecto a ver el amanecer.

Quiero ver como los unicornios se arrancan los cuernos, contigo.

No quiero que me ames eternamente.

Quiero que me ames mientras estoy para ti.

No quiero que me regales rosas,

Quiero ser la rosa de tu día.

Te quiero dejar penetrar en el hielo que me rodea, pero no estoy segura si quieras estar en él.

El mercado de la felicidad.

"El dinero corrompe, sobre todo a aquellos que no lo tienen." - Peter Ustinov.

Vendo un cuerpo, para acompañarlo un alma, y como si fuera poco, le encimo un corazón. ¡y todo por una moneda!
Porque tan miserable soy, de dar todo lo que tengo, ¡y solo por una moneda!
Porque tengo hambre, tengo frio, tengo ansias de dinero.

Que te parece, si hago todo lo que me pidas, te doy todo lo que quieras, pero por favor, solo dame una moneda.

Serás mi Dios, serás mi día, mi noche, mi lluvia, mi todo. Sólo dame la moneda.

Te rezaré cada noche, te seré muy fiel....Si solo me dieras la moneda.

No tendré amigos, no tendré familia, ni amantes, ni conocidos. Solo estaremos tu y yo.

Dejaré de hacer lo que me gusta, no diré lo que pienso.

Seré lo que quieras que sea, diré lo que sea que digas,

Pero por favor, ¡Dame una moneda!

Quería serlo todo, queriendo ser nada

Ella tenía nombre, apellidos. Ella tenía mamá, papá, familia. Ella tenía alimentación, estudio..¡ella lo tenía todo!

Ella tenía pocos, pero buenos amigos.
Ella no tenía presencia.

Ella no era nadie.

Ella no quería ser lo que querían que ella fuera.
Ella quería algo más.

Quería ser más de lo que se imaginaba .Quería no tener limites, quería serlo todo.

" Puedes ser la modelo, fotografa y diseñadora de tu propia vida" Solo si quieres.

Ella quería serlo todo! sin compartirlo con nadie!

Porque estaba harta de ser la que no servía, a la que hacían todo, la que admiraban, la que querían.

Quería querer. ¿Tan dificil era?

Quería saber como se sentía tener a alguien que la ame, estar enamorada. Quería sentir esa irracionalidad que había oído que se sentía. ¡Quería experimentarlo!

Quería hacer las cosas mal, quería aprender de sus errores, quería sufrir...No quería oirlo más. ¡Quería sentirlo!


Quería decir lo que pensaba, quería pensar lo que decía, quería saber lo que decía, quería decir lo que sabía.

Quería caerse, quería levantarse, quería volverlo a intentar.

Quería nadar contra la corriente, marcar una diferencia, ser alguien importante, o por lo menos, ser alguien.

Quería estar en las bocas de los otros, quería que comentaran sobre su estilo.

Quería querer, pero dejar de ser querida.

Quería tener una actitud rockstar, quería ser una chica mala, quería inpirar miedo, quería tener presencia.

Quería ser escuchada, quería escuchar bien.

Quería jugar con fuego, quería quemarse las manos.

Quería leer, quería ser leída.

Quería vivir. Quería ser vivida.

Quería pintar su vida con mil colores diferentes....

Pero no tenía la acuarela, no tenía los colores, no tenía los marcadores, no tenía los lapiceros, no tenia las crayolas.

Ella, la que no podía.

No era precisamente las ganas de hacerlo. Era más que eso. Era la impotencia que ella sabría que tendría al no hacerlo. No era que lo hiciera porque sabía que era lo correcto. Era más que eso. Era el miedo que le daba las concecuencias que tendría si fuera lo incorrecto. No era que lo quisiera. Era algo más que eso. Era que sabía cuantas lo deseaban, era que no lo quería dar.

No era que eso le gustara, era más que eso. Era que sabía cuanto estaba por medio.

No era una situación de escogencias. Ella no saldría beneficiada de ningún modo.

Ella.

Ella indecisa, ella dudosa, ella insegura.

Ella que no quería hacer nada. Ella que se quería sentar a ver el tiempo pasar, el reloj moverse. Ella que quería pensar que no tenía nada por qué preocuparse.

Ella, la muy equivocada.

Y el futuro será presente, el presente será pasado, el pasado será un recuerdo...Así como lo fuiste tú.

El futuro de ella, es su presente hoy. Su presente, ya sería su pasado. Y su pasado, no sería más que un recuerdo.

Recuerdos de buenos, malos momentos.
Recuerdos de llantos, recuerdos de risas.
Recuerdos de tristeza, recuerdos alegres.
Recuerdos de amor, recuerdos de amistad.
Recuerdos de soledad, recuerdos de ansiedad.

Pero más que todo, recuerdos de errores.

"Por eso existen los borradores."

Pero no para mí, yo estoy escribiendo con lapicero. Y no tengo corrector. Vivo de tachones, vivo de hojas nuevas.
Vivo de intentos fallidos, una y otra vez. Tratando de que algo por fin me salga bien.

Quiero arrugar este papel, quiero borrar lo que escribí. Cada vez que lea esto, lo querré borrar.

Pero son las cosas que de mi mente querría borrar, las cosas que nunca podré olvidar.

Y entre ellas, estas tú.

Entre un lapiz,y un papel.

Entre un lapicero y un papel, mil cosas podrían haber.
Desde pensamientos, hasta lágrimas...mil cosas podrían haber.

Sueños, iluciones, y millar de pensamientos.

Tal vez, pero sólo si el que escribe lo hace por placer.

Odios, amores, felicidad y algunos otros sentimientos inservibles. ¿Qué sería de nosotros sin ellos?

Entre un lapiz, y el papel, de todo puede haber.


Es puro sentimiento, sentarse a escribir nunca fue fácil, nadie dijo que lo fuera. Porque poner los pensamientos, creencias y/o sentimientos, todo junto en un papel, ¿y que aparte quede bonito? A muy pocos se les da.
Ahí es donde la literatura es distinta a todas las artes, se mide con la imaginación y el poder de visualizar las palabras en la mente, transformadas en un mundo distinto. Escribir no es tan fácil como tomar un pincel y dibujar una montaña, o tampoco es de practica como lo es agarrar un violín y hacerlo sonar como Vivaldi, sin desmeritar para nada ninguna de las anteriores, a mi forma de ver, la literatura es un arte aparte. La literatura, la capacidad de poner letras sobre un papel, con algun sentido -claro está que para el escritor- es pasion.
Larga historia.



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Gracias a Juan Manuel Uribe :)